Наверх
ЛЕНУСИК, 48 - 4 марта 2011 21:39
[COLOR=grey][SIZE=+1]Он не любил..., [COLOR=violet]но он был зол[/COLOR],
Что под руку ее не вел, [COLOR=violet]Что не ему[/COLOR], садясь за стол, [COLOR=violet]Она дарила взгляды[/COLOR]. Он злился на себя за то, Что [COLOR=violet]для нее он был никто[/COLOR] - Не он ей подавал манто. Не он стирал помаду. Его костюм был строг и бел. [COLOR=violet]Он все, о чем мечтал, имел,[/COLOR] Но ни чего так не хотел В своей богатой жизни. И злился, что [COLOR=violet]сейчас не он[/COLOR] Отвешивает ей поклон [COLOR=violet]И что не он[/COLOR] услышит стон, Летящий с губ капризных. Он в гневе был [COLOR=violet]и сам не свой[/COLOR] Следил за чьей-то там рукой, Скользящей вниз, под стол, змеей, Где все скрывали тени. [COLOR=lilac]А он пил водку[/COLOR] и молчал. Он думал: Нет, [COLOR=violet]он точно знал[/COLOR], Что [COLOR=violet]все на свете бы отдал[/COLOR], Чтоб те обнять колени. Прокуренная тишина, И лунный камень из окна. [COLOR=violet]Лишь где-то плакала струна[/COLOR], А где, не ясно точно. [COLOR=violet]Полу трезва, полупьяна[/COLOR], Прекрасная, прошла она [COLOR=violet]Под руку с тем, кто мог до дна[/COLOR] Испить ее... [COLOR=violet]той ночью[/COLOR].[/SIZE][/COLOR]
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|