Наверх
Виктория, 55 - 20 ноября 2010 08:24
Все
Вот и ходят в миру устало, не нащупывая земли. Он не любит её. Едва ли. Утыкаясь другим в плечо. Да, разрезали. Распаяли. Не иначе, но жизнь - течёт. Он не помнит ее. Не хочет. Не признается сам себе, что скучает. Скучает очень, и от этого боль сильней. Он не хочет ее. Не хватит, этих сил обо всём сказать. А продажная сука-память возвращает время назад. Она знает его. Всё терпит. Но постель холодна, как лёд. Помещает любовь в конвертик. Оставляет. Чего- то ждёт. И случалось с другими в койку, и с другими глушить вино. Всё возможно, но мало толку. Ей чужое. Не то, не то... Она помнит его, но смутно. Не звонит и не пишет. Днесь. Если общим и было утро, не сегодня, не с ним, не здесь. Она любит его? Едва ли . Монохромность чужих полос. Пусть разрезали, распаяли...- никогда не наступит «врозь». Потому что любовь- не термин, нет ни логики, ни управ. Потому что не стать чужими, половину себя отдав. Потому, что глаза у счастья (моего ) - навсегда твои. Только ходим в миру устало, не нащупывая земли...
Добавить комментарий
Комментарии: 1
|