Наверх
Ирина, 59 - 26 июля 2010 08:42
Все
Отредактировано:26.07.10 10:36
Сейчас, перед сном, он проходит отдельными моментами у меня перед глазами, и я с любопытством вглядываюсь в утренние часы. Вижу, как с завидным упорством занимала голову: дочитала Шиллера, взяла очередную книгу о лечении онкологии, начала читать и неожиданно переключилась на Бунина. Как нашла на полке восьмитомник собраний сочинений и провела ладонью по крайнему корешку. Вот с этого момента тревога как-то стала уходить. Магия добрых книг... или, вернее, магия талантливых людей. Еще не читая, просто держа книгу в руке, я чувствую свое отношение к ней почти сразу. Ну, подружимся?.. По руке идет спокойный отклик и я расслабляюсь. Моё. Медленно открываю и пролистываю с конца. Что тут? Ага... Литературные портреты. Толстой. Глаза скользят по строчкам, и я так и читаю, стоя у полки. Не отходя, не устраиваясь поудобнее, радостно понимая – вот, то что нужно! Настоящее, чистое, искреннее, правдиво и точно выраженное... бережное и аккуратное... близкое и родное... Глотаю строчки, переворачиваю страницы задом наперед, и не могу начать сначала, не могу порвать уже живую нить контакта и цепочки разворачивающихся событий. Минут через тридцать спохватываюсь и с удобством располагаюсь на диване. Заканчиваю... Хорошо... Новый литературный портрет. Чехов... Прикрываю глаза. Хорошая книга, умный автор, чуткое слово, выходной день... Самое начало - еще и солнце не в зените, и жара не давит душной тяжестью и горячим ветром. Это еще будет, а пока – самое то. Тихое и доброе пространство... Чуткое. Внимательное. Успокоилась? Улыбаюсь...
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|