Наверх
Александр, 67 - 16 января 2010 02:32Отредактировано:27.04.17 22:37
11 февраля 1998 г. Привет, Дорогой Изгнанник, Как Ваши дела в нелюбимой Вами стране? Все ли уже стали нелюбимыми, или еще кого-то любите? Целую тебя. Как всегда Противная. 26 февраля 1998 г. Бессонница Я снова в Святом Городе. За окном ломкая стылая тишина. Горячий фаянс чайной чашки обжигает кончики пальцев. Смотрю сквозь городские сумерки, вглядываюсь в ночной туман и слышу как в ушных раковинах лопаются пузырьки одиночества. Глотаю, вдыхаю нездешний аромат и отправляюсь в путь... Ошибся, написал: в муть. И подумал, быть может, в муть. Оказалось, я почти пришел. А верилось, что всё впереди. Один за всех и все за одного. Господи, как зябко в этом зимнем городе... Открылся лик - я встал к нему лицом, И он поведал мне светло и грустно: Пророков нет в отечестве твоём, Но и в других отечествах - не густо... 1 марта 1998 г. Из Кортасара Как жаль, что ты так и не прочитал Кортасара (как, впрочем, и Хема). Неужели ты так и не почувствовал, что мы бродим по одному Городу? Я была в том же городе и шла впереди тебя по набережной. Был неприятный туманный день. Я искала тебя, или кого-то, кто был очень похож на тебя. Я перешла через мост на другую сторону реки, и ты потерял меня в средневековых узких улочках. Как жаль! Ведь еще немного, и мы бы встретились. А Город остался с его привычным вкусом серого и зябкого одиночества. Город не обманешь...
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|