Наверх
Маргарита, 60 - 31 октября 2009 21:28Отредактировано:31.10.09 21:33
[SIZE=-1] Исторический роман. - Мам, а ты помнишь свою первую любовь? - осторожный взгляд из-под челки. Это моя доча. "Влюбилась...",- привычно резюмировала я про себя. - Да, доча. Конечно, помню... Сколько же мне было тогда? Лет пятнадцать.Любовь моя была такой рыжей, тощей и маленького роста... Мне казалось, что это - навечно! Навечно, как приговор. Сколько слез выплакано было, сколько стихов написано,сколько ревности смертельной! Все прошло неожиданно и само собой. Но вслух я сказала совсем другое: - Познакомишь меня со своим парнем? - Наверное,- замялась,- а ты не будешь мне говорить, что он мне не пара? Знаешь,мам, он ведь - рыжий. А ты рыжих не любишь. Я улыбнулась про себя, так что она даже и не заметила. Вот и выросли мои дети. И, когда, как сегодня, они начинают говорить про любовь, я вижу совсем другого парня. Я вижу улицу, залитую солнцем,ветки тополей, усыпанные почками, через скорлупу которых пробивается нежная стрелка листа. И мальчика, высокого и нескладного. Он держит в своих ладонях мое лицо, и я задыхаюсь от счастья. Я вижу большую, лохматую собаку, которая, положив голову на лапы, шумно вздыхает, когда мы целуемся. Я вижу себя, не умеющую перестать смеяться, слушая его рассказы... Прошло немыслимо много лет. Теперь я знаю, что это и была моя первая любовь. Мальчик - сочинитель сказок, где ты? Где ты, улица, залитая солнцем? Где ты, золотая паутина моих фантазий и моей мечты? Но об этом я дочке своей не рассказала. У них сейчас все по-другому. [/B][/COLOR][/SIZE][B][COLOR=brown][/COLOR][/B][/SIZE]
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|