Наверх
Душа, 41 - 1 декабря 2008 08:41Отредактировано:02.12.08 06:31
Вот оно - давнее-давнее, древнее-древнее. Бахрома дождя на проводах медленно превращается в хрустальные гребни сосулек. А я все ищу комочек твоего дыхания... Знать бы, где он таится, где скрывается от сторонних глаз - комочек твоего не понятого дыхания. Далекая глыба льда растрескивается на льдины. Россыпи скрипок и смычков - мостиками между расплыванием. Удаляющаяся фигура Маэстро, идущего по льдинам в океан. Каждый шаг продвиженья - оставленная за спиной скрипка. Оставленные смычки в поисках родного тела беспомощно касаются корявой толщи глыб... Так возникает музыка льда, потерянная в глубине замерзшего океана. Длинная тень Маэстро, будто сломанная стрелка гигантских часов, метающаяся в неизвестном времени. ...Твой комочек дыхания и ее кусочек свободы - как что-то давнее-давнее, древнее-древнее... Хрустальным гребнем, небо расчесывает косы дождя. Где-то в океане идет Маэстро по рассыпающейся музыке льда. Все не найденное ищет замену. И тогда дрожащий смычок скрипки тупо врезается в глыбу льда. Скажи, а разве замена не найденному бывает нужна? До свидания[/I] [/FONT][/COLOR]
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|