Наверх
ЗемнойСтранник, 62 - 20 ноября 2008 04:51
[I][FONT=Arial]Нет, доктор, меня не портят – а умирают.
Вспороли все мои струны подряд, пройдохи. Они меня не умеют. Перевирают. Фальшивят меня, бросают на полувздохе. Играют меня по-школьному, зло, громоздко, Не чувствуют сути! Жалуешься – угрозы. А если б они прислушались! Если б мозга Коснулся сигнал – ведь были бы виртуозы! Но вывернут так – себя не узнаешь в зеркале. А я открываюсь искренне, без условий. И плачу: За что ж вы так меня исковеркали?.. Они мне: Да ну, сам черт в тебе ногу сломит. Мальчишки ведь, дети – что бы хоть понимали! Хохочут, кричат, с размаху бьют по плечу! Но вот расшалились, доктор, - и доломали. Не трогайте, доктор, хватит. Я не звучу. *** Накрывают тревогой койки – такой тяжелой, что не засну. Испариться бы, попросить их меня не трогать. Я люблю тебя так, как щупают языком кровоточащую десну. Как касаются пальцем места, где содран ноготь. Я люблю тебя, как в приемной сидят и ждут. Побелелые, словно выпаренные, лица. Ожиданье – такой же спазм: оно крутит в жгут. Я люблю тебя так, что больно пошевелиться. Я не жду ничего. Я смирная, будто агнец. Врач всех нас оглядит и цокнет: «Вот молодцы-то!» Я люблю тебя так, что это теперь диагноз. Индуцированный синдром тебядефицита. P.S.Навещать приходят реже – Дорог внутренний уют. Скоро мне тебя отрежут И зашьют.[/FONT][/I]©
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|