Наверх
Kaa, 52 - 3 августа 2008 20:23
Дорога не становится ясней.
Вопрос «Зачем?» торчит как клюв удода. Наверное, я слишком закоснел, Раскладывая сотни дум и дел По ящичкам душевного комода. А звёзды снова катятся в траву. В окладе ржи - лик Симона Зилота. Прости, Господь, за то, что жилы рву, Натягивая смерти тетиву, Чтоб жизнь послать, как водится, в болото. Года бегут, как школьники, гурьбой Счастливой по задворкам небосвода. Дорисовать бы позднюю любовь, Где жизнь – как ров, заполненный Тобой. А смерть – как мост, опущенный для входа.
Добавить комментарий
Комментарии: 21
|