Наверх
jazz, 92 - 24 октября 2007 00:07
Все
Разотру пятна до бурого. Пройдусь по серому. Проникнусь чёрным. И опять вздохну. Встану на перекрестке, где будет вечно гореть жёлтый. И буду кромсать растение: Будет, не будет, будет, не будет. А потом скину запёкшийся бурый. Возьму в руку фиолетового. Разотру, помну, насыплю в прозрачное. Сварю, помешаю, попробую. И выпью махом до посинения. Потом придет сиреневое. Я развалюсь на кремовом. Буду думать о зеленом, салатовом, голубом. Оранжевый за окном будет крепчать. А розовые сны будут разгонять темноту. И тогда серое внутри подумает: жёлтый давно стал зеленым. А глаза перестали быть красными. Стоит пройтись по серому, но без красного на белом. Да и без белого тоже. Белое и так на чёрном. Чёрное - на белом. Кому как нравится. И так всю жизнь под синим. А под синим всё вертится. И все точки над "ё" ставятся. Только вот пятен белых меньше не становится. Особенно внутри на сером. Ну её, эту лирику. Ну её, подальше. Светлее не становится. [/COLOR]
Добавить комментарий
Комментарии: 49
|