Наверх
Людмила, 52 - 29 сентября 2007 00:21
Все
А яблони цвели. Художник худо-бедно Подкрашенным белком измазывал холсты. Раскачивался сад. И ветер нёс налево Безе из лепестков – игриво, беззабот- -но слева был забор. Изба уже запретна. Там сторож холостой, как сотни холостых, Следил за тем окном, где улыбалась Ева, Намазывая джем на масло. Стыл компот Из яблок на плите в холодной летней кухне, И вязкий аромат тянулся, словно шлейф... Художник рисовал. Художник был – распутник: Как девушек чужих, деревья обнажал.... Художник был талант... Казалось: холст распухнет От сотен лепестков, посаженных на клей. И сад почти живой. И дом – почти безлюдный. Лишь ветерок шуршит, да Ева ест с ножа. Компот уже остыл. И Ева хочет выпить, И тянется рука изящною змеёй, И сторож, осмелев, выходит из укрытья, И Ева, суетясь, зовёт: иди сюда!.. Художник бросил кисть: заснять скорее клипы... Ну вот, в который раз – на яблочко клюёт! А говорили, что сюжеты подзабыты, Что двадцать первый век, что просвящён Адам... ...Художник отдыхал. Избушке было стыдно. Краснел бесстыжий холст. А яблони цвели...
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|