Наверх
Светик, 53 - 7 июня 2021 22:07![]() Я писал много строк, но тебя написать нельзя. Просто ты каждый раз появлялась под эпилог, ...Независимой тенью сквозь строчки мои скользя. Я чертил на стене путь от комнаты до тебя, Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг, И ужасно боялся нечаянно потерять ...Эту хрупкую связь, возникающую на миг. Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова: ...Получалось лишь имя, звучащее как табу. Видно, формулу счастья случайно настиг провал, Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв. Я любил тебя?.. Боже, конечно же, Я любил. Но не так, как народ любит музыку и вино. ...Если я был ранением, ты была - белый бинт, Между жизнью и смертью связующее звено. И от этой любви можно было сойти с ума. ...От себя самого навсегда совершить побег. И я дал себе слово: за месяц создать роман, Где не будет ни строчки, написанной о тебе. Я творил день за днём, Я писал обо всём подряд, Мой роман превращался в бессмертную ленту слов. Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я... Окончательно понял: роман, наконец, готов. Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох, Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз. Ведь на каждой странице, исписанной от и до, ...Было имя твоё, повторённое сотни раз. (Владимир Листомиров)
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|