Наверх
Галина, 69 - 19 ноября 2020 08:07
Все
Как мы о нем беспечно забываем И доверяем жизни хрупкий ход Всё тем же пароходам и трамваям. А между тем в злосчастный этот год Нас изучает пристальная линза Из тысяч лиц - не тот..., не тот..., не тот... Отдельные выхватывая лица. И некая верховная рука, В чьей воле все кончины и отсрочки, Раздвинув над толпою облака, Выхватывает нас поодиночке. А мы бежим, торопимся, снуем, - Причин спешить и впрямь довольно много - И вдруг о смерти друга узнаем, Наткнувшись на колонку некролога. И стоя в переполненном метро, Готовимся увидеть это въяви: Вот он лежит, лицо его мертво. Вот он в гробу. Вот он в могильной яме... Переменив прописку и родство, Он с ангелами топчет звездный гравий, И все что нам осталось от него, - С полдюжины случайных фотографий. Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг - И Смерть бы проиграла в поединке... Она бы нас взяла за воротник, А мы бы ухватились за ботинки. Но что тут толковать, коль пробил час! Слова отныне мало что решают, И, сказанные десять тысяч раз, Они друзей - увы! - не воскрешают. Ужасный год!.. Кого теперь винить? Погоду ли с ее дождем и градом? ...Жить можно врозь. И даже не звонить. Но в високосный год держаться рядом. Леонид Филатов 1980
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|