Наверх
ОЛЬГА, 55 - 13 декабря 2016 15:18
Она его так нежно обнимала. Она такою вспыльчивой была.
То злилась и его перебивала, То от любви, как сад весной, цвела. А он смотрел в глаза её большие И всё пытался как-то разгадать. Она казалась лучше, чем другие. И хуже, чем она, не отыскать. Она его немыслимо любила. Воспринимала близко все слова. С ним спорила, потом себя казнила. И плакала: "Прости, я не права!" А он терпел, потом опять срывался. Ей отвечал короткое "Прощай!". И мир её на части разлетался, А вместе с миром сердца сладкий рай. Из всех, что были, солнечных затмений - Она одна - затменье ещё то. Напишет километр стихотворений, Которые останутся потом. Он ждёт, пока она спокойной станет. Эмоции свои угомонит. Ведь он - мужчина, и не понимает, Что женщина, которая молчит, Которая спокойно улыбаясь, Отпустит и не спросит "Ты куда?", Уже не любит, и не сомневаюсь, - Тогда теряют женщин навсегда. Когда она посмотрит равнодушно, Всё выслушает и не перебьёт, То радоваться, в общем-то, не нужно. Она уже не хочет и не ждёт. Ну, а пока, она опять щебечет. И всё ему расскажет, всё простит. Она его своей любовью лечит, Пусть даже от неё порой болит Душа и самолюбие мужское. Но всё же счастье есть у них, пока Им разум-прокурор грозит обоим, А их любовь - сильнейший адвокат.
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|