Наверх
Андрей, 55 - 17 июля 2015 02:51
Все
Вид сливается в долгую пасмурность Городов, где ты выжил и вырос, А потом стал зарплатой и паспортом. По салону дымится газ света, Бередя с простодушной досадностью: Пассажиры свернулись в газеты, И никто здесь не смотрит в глаза тебе. Эта чуждость тогда ощутима, Когда рельсы худеют безжалостно. Все становятся словно чужими От скопившейся в сумках усталости. От таланта - копейка, монета Бесполезная с мелкой щербиной. Здесь лицо твое, бывшее светлым, Контролер разрисует морщинами. Остановка. За окнами вьюжно. Ты сойдешь в белый лист, в междометие. Просто ты никому здесь не нужен, Безбилетник в трамвае столетия. (c)
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|