Наверх
Галина, 59 - 2 декабря 2014 14:34
Она только изредка пахнет духами.
Все чаще - табачным дымом. Чем больше ее проклинаю стихами, Тем больше она любима. И стоит ей только сказать мне, что в восемь Назначена наша встреча, Бегу, как безумный, сквозь улицы. Осень. А там. Там июльский вечер. Она опоздает, а, может быть, вовсе Останется где-то между, А, значит, смотреть, как трамваи привозят В вагонах пустых надежду. И девушки, воздух вечерний вдыхая, Пройдут, улыбаясь, мимо. Когда они сладкими пахнут духами, Мне так не хватает дыма.
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|