Наверх
Сергей, 63 - 8 ноября 2014 11:09
Все
"Художником он стал случайно, ведь после школы надо было куда-то поступать. Он знал, что работа должна приносить удовольствие и поступил в художественное училище. И вот студенческие годы остались позади, в кармане был диплом, он много знал и еще больше умел, и пора было начинать отдавать. Но. Что-то у него пошло не так. Он устроился на работу, где хорошо платили, целыми днями разрабатывал дизайн всевозможных буклетов, визиток, проспектов, и даже получал от этого определенное удовлетворение, а вот рисовал все меньше и неохотнее. Вдохновение приходило все реже и реже. Работа, дом, телевизор, рутина. Он понимал, что теряет квалификацию, что превращается в зомби, который изо дня в день выполняет набор определенных действий. Чтобы не сойти с ума от этих мыслей, он стал по выходным отправляться с мольбертом в переулок Мастеров, где располагались ряды всяких творцов-умельцев. И художники тоже стояли со своими полотнами, в больших количествах. И тут была конкуренция. Но он плевал на конкуренцию, ему хотелось просто творить. Он рисовал портреты на заказ. Бумага, карандаш, десять минут - и портрет готов. Ничего сложного для профессионала - тут всего и требуется уметь подмечать детали, соблюдать пропорции да слегка польстить заказчику, так, самую малость приукрасить натуру. Он это делал умело, его портреты людям нравились. И похоже, и красиво, лучше, чем в жизни. Однажды он сделал очередной портрет, позировала ему немолодая длинноносая тетка, и пришлось сильно постараться, чтобы "сделать красиво". Нос, конечно, никуда не денешь, но было в ее лице что-то располагающее, вот на это он и сделал акцент. - Готово, - сказал он, протягивая портрет тетке. Та долго его изучала, а потом подняла на него глаза, и он даже заморгал - до того пристально она на него смотрела. - Что-то не так? - даже переспросил он, теряясь от ее взгляда. - У вас призвание, - сказала женщина. - Вы умеете видеть вглубь.. Вы рисуете как будто душу. Вот я смотрю и понимаю: на самом деле я такая, как вы нарисовали. А все, что снаружи - это наносное. Вы словно верхний слой краски сняли, а под ним - шедевр. И этот шедевр - я. Теперь я точно знаю! Спасибо. - Да пожалуйста, - смущенно пробормотал он, принимая купюру - свою привычную таксу за блиц-портрет. Теперь его рисование наполнилось каким-то новым смыслом. Нет, ничего нового в технологию он не привнес - те же бумага и карандаш, те же десять минут, просто мысли его все время возвращались к тому, что надо примериться и "снять верхний слой краски", чтобы из-под него освободился неведомый "шедевр". Кажется, получалось. Ему очень нравилось наблюдать за первой реакцией "натуры" - очень интересные были лица у людей. Иногда ему попадались такие "модели", у которых душа была значительно страшнее, чем "внешний слой", тогда он выискивал в ней какие-то светлые пятна и усиливал их. Всегда можно найти светлые пятна, если настроить на это зрение. По крайней мере, ему еще ни разу не встретился человек, в котором не было бы совсем ничего хорошего. - Слышь, братан! - однажды обратился к нему крепыш в черной куртке. - Ты это. помнишь, нет ли. тещу мою рисовал на прошлых выходных. Тещу он помнил, на старую жабу похожа, ее дочку - постареет, крысой будет, и крепыш с ними был, точно. Ему тогда пришлось напрячь все свое воображение, чтобы превратить жабу в нечто приемлемое, увидеть в ней хоть что-то хорошее. - Ну? - осторожно спросил он, не понимая, куда клонит крепыш. - Так это. Изменилась она. В лучшую сторону. Как на портрет посмотрит - человеком становится. А так, между нами, сколько ее знаю, жаба жабой. Художник невольно фыркнул: не ошибся, значит, точно увидел. - Ну дык я тебя спросить хотел: можешь ее в масле нарисовать? Чтобы уже наверняка! Закрепить эффект, стало быть. За ценой не постою, не сомневайся! Попробовал, написал. Теща осталась довольна, крепыш тоже, а жена его, жабина дочка, потребовала, чтобы ее тоже запечатлели в веках. От зависти, наверное. Художник и тут расстарался, вдохновение на него нашло - усилил сексуальную составляющую, мягкости добавил, доброту душевную высветил. Не женщина получилась - царица! Видать, крепыш был человеком широкой души и впечатлениями в своем кругу поделился. Заказы посыпались один за другим. Молва пошла о художнике, что его портреты благотворно влияют на жизнь: в семьях мир воцаряется, дурнушки хорошеют, матери-одиночки вмиг замуж выходят, у мужиков потенция увеличивается. Теперь не было времени ходить по выходным в переулок Мастеров, да и контору свою оставил без всякого сожаления. Работал на дому у заказчиков, люди все были богатые, платили щедро, передавали из рук в руки. Хватало и на краски, и на холсты, и на черную икру, даже по будням.. Казалось бы, чего еще желать? А его снова стали посещать мысли: неужели в этом его призвание - малевать всяких "жаб" и "крыс", изо всех сил пытаясь найти в них хоть что-то светлое? Нет, дело, конечно, хорошее, и для мира полезное, но все-таки, все-таки. Не было у него на душе покоя, вроде звала она его куда-то, просила о чем-то, но вот о чем? Не мог расслышать. Однажды его неудержимо потянуло напиться. Мысль его напугала. Надо было что-то делать, и он отменил все свои сеансы, схватил мольберт и складной стул и отправился туда, в переулок Мастеров. И стал лихорадочно работать. Вроде полегчало, отпустило. - Простите, вы портреты рисуете? Так, чтобы сразу, тут же получить, - спросили его. Он поднял глаза - рядом женщина, молодая, а глаза вымученные, словно выплаканные. Наверное, умер у нее кто-то, или еще какое горе. - Рисую. Десять минут - и готово. Вы свой портрет хотите заказать?
Добавить комментарий
Комментарии: 5
Говорят, что души художников живут в написанных ими картинах (шедеврах), души музыкантов - в их прекрасных музыкальных произведениях, а души учителей - в их замечательных воспитанниках. Педагоги вечны...
Показать ответы (1)
Общеизвестно,что зло порождает зло. Логично предположить, что добро тоже воссоздает себя, но почему-то в это сложнее поверить. Очень красивая притча. Спасибо.
Показать ответы (1)
- Нет. Дочкин.
Тут он увидел дочку - поперхнулся, закашлялся. Ребенок лет шести от роду был похож на инопланетянчика: несмотря на погожий теплый денек, упакован в серый комбинезон, и не поймешь даже, мальчик или девочка, на голове - плотная шапочка-колпачок, на лице - прозрачная маска, и глаза. Глаза старичка, который испытал много-много боли и готовится умереть. Смерть в них была, в этих глазах, вот что он там явственно узрел. Он не стал ничего больше спрашивать. Таких детей он видел по телевизору и знал, что у ребенка, скорее всего, рак, радиология, иммунитет на нуле - затем и маска, и что шансов на выживание - минимум. Неизвестно, почему и откуда он это знал, но вот как-то был уверен. Наметанный глаз художника, подмечающий все детали. Он бросил взгляд на мать - да, так и есть, она знала. Внутренне уже готовилась. Наверное, и портрет захотела, потому что последний. Чтоб хоть память была. - Садись, принцесса, сейчас я тебя буду рисовать, - сказал он девочке-инопланетянке. - Только смотри, не вертись и не соскакивай, а то не получится. Девочка вряд ли была способна вертеться или вскакивать, она и двигалась-то осторожно, словно боялась, что ее тельце рассыплется от неосторожного движения, разлетится на мелкие осколки. Села, сложила руки на коленях и терпеливо замерла. Наверное, все детство по больницам, а там терпение вырабатывается быстро, без него не выживешь. Он напрягся, пытаясь разглядеть ее душу, но что-то мешало - не то бесформенный комбинезон, не то слезы на глазах, не то знание, что старые методы тут не подойдут, нужно какое-то принципиально новое, нетривиальное решение. И оно нашлось! Вдруг подумалось: "А какой она могла бы быть, если бы не болезнь? Не комбинезон дурацкий, а платьице, не колпак на лысой головенке, а бантики?". Воображение заработало, рука сама по себе стала что-то набрасывать на листе бумаги. На этот раз он трудился не так, как обычно. Мозги в процессе точно не участвовали, они отключились, а включилось что-то другое. Наверное, душа. Он рисовал душой, так, как будто этот портрет мог стать последним не для девочки, а для него лично. Как будто это он должен был умереть от неизлечимой болезни, и времени оставалось совсем чуть-чуть, может быть, все те же десять минут. - Готово, - сорвал он лист бумаги с мольберта. - Смотри, какая ты красивая! Дочка и мама смотрели на портрет. Но это был не совсем портрет и не совсем "с натуры". На нем кудрявая белокурая девчонка в летнем сарафанчике бежала с мячом по летнему лугу. Под ногами трава и цветы, над головой - солнце и бабочки, улыбка от уха до уха, и энергии - хоть отбавляй. И хотя портрет был нарисован простым карандашом, почему-то казалось, что он выполнен в цвете, что трава - зеленая, небо - голубое, мяч - оранжевый, а сарафанчик - красный в белый горох. - Я разве такая? - глухо донеслось из-под маски. - Такая-такая, - уверил ее художник. - То есть сейчас, может, и не такая, но скоро будешь. Это портрет из следующего лета. Один в один, точнее фотографии. Мама ее закусила губу, смотрела куда-то мимо портрета. Видать, держалась из последних сил. - Спасибо. Спасибо вам, - сказала она, и голос ее звучал так же глухо, как будто на ней тоже была невидимая маска. - Сколько я вам должна? - Подарок, - отмахнулся художник. - Как тебя зовут, принцесса? - Аня. Он поставил на портрете свою подпись и название: "Аня". И еще дату - число сегодняшнее, а год следующий. - Держите! Следующим летом я вас жду. Приходите обязательно! Мама убрала портрет в сумочку, поспешно схватила ребенка и пошла прочь. Ее можно было понять - наверное, ей было больно, ведь она знала, что следующего лета не будет. Зато он ничего такого не знал, не хотел знать! И он тут же стал набрасывать картинку - лето, переулок Мастеров, вот сидит он сам, а вот по аллее подходят двое - счастливая смеющаяся женщина и кудрявая девочка с мячиком в руках. Он вдохновенно творил новую реальность, ему нравилось то, что получается. Очень реалистично выходило! И год, год написать - следующий! Чтобы чудо знало, когда ему исполниться! - Творите будущее? - с интересом спросил кто-то, незаметно подошедший из-за спины. Он обернулся - там стояла ослепительная красавица, вся такая, что и не знаешь, как ее назвать. Ангел, может быть? Только вот нос, пожалуй, длинноват. - Узнали? - улыбнулась женщина-ангел. - Когда-то вы сотворили мое будущее. Теперь - будущее вот этой девочки. Вы настоящий Творец! Спасибо. - Да какой я творец? - вырвалось у него. - Так, художник-любитель, несостоявшийся гений. Малюю потихоньку, по мелочам, все пытаюсь понять, в чем мое призвание. - А вы еще не поняли? - вздернула брови женщина-ангел. - Вы можете менять реальность. Или для вас это не призвание? - Я? Менять реальность? Да разве это возможно? - Отчего же нет? Для этого нужно не так уж много! Любовь к людям. Талант. Сила веры. Собственно, все. И это у вас есть. Посмотрите на меня - ведь с вас все началось! Кто я была? И кто я теперь? Она ободряюще положила ему руку на плечо - словно крылом обмахнула, улыбнулась и пошла. - А кто вы теперь? - запоздало крикнул он ей вслед. - Ангел! - обернулась на ходу она. - Благодарю тебя, Творец! . Его и сейчас можно увидеть в переулке Мастеров. К нему всегда очередь, легенды о нем передаются из уст в уста. Говорят, что он видит в человеке то, что спрятано глубоко внутри, и может нарисовать будущее. И не просто нарисовать - изменить его в лучшую сторону. Рассказывают, что он спас немало больных детей, переместив их на рисунках в другую реальность. У него есть ученики, и некоторые переняли его волшебный дар и тоже могут менять мир. Особенно выделяется среди них белокурая кудрявая девочка лет четырнадцати, она умеет через картины снимать самую сильную боль, потому что чувствует чужую боль как свою". |