Наверх
Рита, 56 - 18 августа 2014 19:32Мне на самом-то деле плевать, что ты давно не звонишь. Я тебя поселила в какой-то вымышленный Париж, В какой-то шикарный номер с видом на Сен-Мишель С кабельным, с барной стойкой, с кофе в постель. Всё, что я помню - дождь. Как в шею дышала, дрожа, Как говорил "до скорого", а я уже знала "сбежал". Стояла, как дура, в юбке - по бёдрам текла вода... Ты всё говорил "до скорого", а я слышала "навсегда". Но мне-то теперь без разницы. В том месте моей души, Где ты выходишь из спальни, из выбеленной тиши, Где время стоит, как вкопанное, где воздух дрожит, звеня, Никто тебя не отнимет уже, никто не возьмёт у меня. И однажды звонят откуда-то (оттуда всегда в ночи), И спрашивают "знали такого-то?" - (молчи, сердце, молчи) И говоришь, мол, глупости, этого не может быть. Он даже не в этом городе. он должен вот-вот позвонить. И оплываешь на пол, и думаешь: "Господи, Боже мой!" И нет никакой Сен-Мишели... и Франции никакой...
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|