Наверх
Кайлиана, 33 - 29 июля 2014 17:38
Все
Часовой механизм не заводится. Только грубый ключ, поворачиваясь, оставляет за собой тягучую боль и разгоняет холод по самым дальним уголкам, заполняя им всё тело. Раз. Два. Три. Холодна. Пуста. Недвижима. Ломкая бледная тень. Изваяние из горьковато-солёного льда. Нет жалости к себе. Нет надежды. Нет жизни. Раз. Два. Три. Рана под левой лопаткой зияет замочной скважиной. Ключ, поворачиваясь снова и снова, прорывается глубже, осыпая пол ледяными осколками. Холодна. Недвижима. Бессмысленна. Угловатые линии тени изломами прочерчивают островки слабого света. Время не остановится. Время никого не ждёт. Раз. Два. Три. Три оборота - три конвульсии. Сколько ещё?! Нет. Нет. Не забывай: холодна, недвижима, потеряна. Рассвет обжигает, но не может тягаться с горькой болезненностью ключа, призванного, искалечив и разбив на куски, вернуть некое подобие жизни. Руки начинают подрагивать, лицо искажает чужая, непонятная гримаса, похожая то ли на кокетливую улыбку, то ли на звериный оскал. И кажется, что вот-вот услышишь голос незримого жестокого мастера: - Вот, готово. Теперь всё работает. Выпускайте. - и выйдешь в огромный мир, с партией других таких же раненных и изуродованных манекенов мерить неуверенными шагами блёклые шумные улицы, смеяться с чужими, страшными людьми в какой-нибудь, совсем не нужной тебе, кампании. И ждать. Тихо и покорно ждать, что однажды всё это подойдет к концу и шестерёнки, спрятанные где-то у тебя внутри, остановятся, а ключ, вонзаясь глубоко под лопатку, разобьёт тебя на тысячи осколков-пылинок.
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|