Наверх
Андрей, 55 - 18 июля 2014 03:50
Все
Уставился в небо пробитой дырой, Он родом из тех бытовых безделушек, Что можно без жалости стукнуть ногой. Он родом из тех позабытых, ненужных, Не модных и сломанных старых вещей, И рваные швы вылезают наружу, И вроде бы брошен, и вроде ничей. Но все же он помнит ладони мальчишки, И даже теперь он хранит их тепло. И дышит. Ты слышишь? Он, кажется, дышит. Да только вот время его истекло. Все люди взрослеют. Все люди уходят. Теряют наивность, любовь, интерес. А мячик на свалке. Теперь он свободен, Лишь дыры на коже, лишь сердце - вразрез. Но так даже лучше, конечно же, лучше, Уперся всей болью в немой небосклон Потрепанный мячик на свалке игрушек. И страшно подумать, что я - это он... (c)
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|