Наверх
Кайлиана, 33 - 14 февраля 2014 03:24
Все
Эдгару сорок. Он славный малый, только порой слишком много пьёт. Судьба наставляет свои фингалы. Тянется жизни круговорот. Дом и работа. Кабак под вечер. Клетка обыденной маяты. Он каждый день зажигает свечи. Гладит ладонью Её цветы - Всё, что осталось живым и хрупким, помнящим нежность любимых рук. Виски со льдом, матершина, юбки... Так начинается новый круг. Эдгару сорок. Совсем не мало. К чёрту обманчивую мораль! Лишившись короны и пьедестала, каждый четвёртый - уже бунтарь. Борется яростно с внешним миром, терпит крушенье, идёт на дно. Он же, всего-лишь, создал кумира... Эдгару, в общем-то, всё равно, Что говорят про него соседи. Залпом бутылку - и нет проблем! Если пить дни, месяца, недели - мир так блаженно размыт и нем... Эдгар давно стал плешив и жалок от безнадежной своей любви. Он прогоняет с могилы шавок, прячет в кармане комок земли, Верит, что так не увидит ночью то, что терзает семнадцать лет. Тонкое тело в предсмертной корче, трубки, врачи и потухший свет Бледной надежды на жизнь и чудо, теплый очаг и уютный дом. Эда совсем извела простуда. Кашель заснуть-то дает с трудом. Эдгару сорок. Он очень болен. Тратит на выпивку каждый грош И ненавидит сына, который так на неё похож.
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|