Наверх
Mr.Лёд, 48 - 3 августа 2013 14:31Отредактировано:04.08.13 19:45
на бесцветном пороге линялого, серого дня тихий призрак безмолвия, блики рассветные ловит все никак не уйдет, все никак не оставит меня я то знаю что держит ее как невидимой нитью памяти нашей силки, и теперь у меня на руке она хотела б вернуться но в дверь эту можно лишь выйти а обратно нельзя, исчезают следы на песке Сон, все тот же сон. Когда бессонница выдыхалась и отпускала его на время, когда нервное напряжение, c которым он жил последние годы, выходило покурить, он засыпал. И видел сон. И в нем он особо остро испытывал чувство дежавю. Пульсирующей, огненной змейкой в голове звучали и жалили, чужие, тихие слова: - Времени мало. Очень мало. Голос был до боли знаком. Но вспомнить его он не мог, как ни старался. Память вообще играла с ним в странные игры. Яркие, сочные, детские воспоминания с одной стороны, а с другой - полностью вычеркнутый вчерашний день. - Что делать? - ее голос дрожал - сосредоточиться на главном? - Нет, скорее наоборот, уделить внимание каждой мелочи. - Лёд смотрел на неё, но лица не видел. Оно расплывалось. И казалось каким то... стертым что ли. "Странно, как все таки странно.. " Проносилось в его голове, и Морфей оставлял его *)
Добавить комментарий
Комментарии: 7
Играет где-то свирель...
Показать ответы (6)
И перед дверью стоя, Я напеваю ей в унисон: "Все пустое, все пустое..." Время... Что может быть проще? И оно совсем для меня простое... Притягиваю или превращаю в лед Его-холостое и к черту все законы... устои... |