Наверх
Iv.Аnna, 32 - 16 мая 2013 01:18
Все
Мне кажется - да, живу, но что-то болит внутри. Не пить, не звонить, не ждать, не помнить все то, что "без", Зубами не разрывать изнанку твоих небес. Лакать из бокалов сны, рыдать в микрофон, сипя, Все песни не о любви, все строки не про тебя. Валяться в чужом дерьме, носить на плечах цыган, Рыдая, писать стихи, молясь на пустой экран. Вымаливать каждый вдох, сшивая три строчки губ, - Один на двоих кислород, одно лишь сплетенье рук. Взывая к чужим богам, идти к нему, не любя. Лишь бы ты никогда не узнал, что читаешь сейчас про себя, Что болью становится день, что ночь чернее чернил, Что он стать тобою не смог, что тебя он не заменил... И как я в антресолях скулю, жальче самой паршивой блохи... Даже если сейчас не умру, то во мне умирают стихи...[/FONT]
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|