Наверх
Андрей, 55 - 31 марта 2013 14:49
Все
пару ласковых слов – коту, фото с прошлой весны – в альбом, а потом по перилам – вниз, как уставший от скуки шкет, и с разбегу в сырой апрель, с криком «б**!» и разбитым лбом. На бульваре опять друзья, а по плану у них – салун, я терпеть не могу бурбон, и душа под него всплакнёт: мол, четырнадцать тысяч солнц и четырнадцать тысяч лун поместились в один стакан, исчеркали один блокнот. Разделите меня на ТРИ – я любил в этой жизни трёх, – с каждой умер от счастья жить, но об этом не скажешь вслух... Остальные мои – не в счёт, остальные – из тех дурёх, что со мной попытались снег превратить в тополиный пух. По асфальту бегут ручьи и качают бумажный флот, а за старшего – Фрэнсис Дрейк, малолетний гроза Кариб; и азарт на его губах пышет клюквой таких болот, где когда-то и я промок, где когда-то и я охрип. Надо будет купить коту мармелад и шампунь от блох; безнадёгу и зонт – на гвоздь, – нам негоже ронять престиж. Я прощаю сырой апрель; он, ей-богу, не так уж плох. Вот такая у нас весна: не подкрасишь – не ощутишь. (c)
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|