Наверх
illusorius, 38 - 30 марта 2013 17:39
Все
Дрожит рука, роняя ключ на дно. Вокруг стена, а в ней незапертая дверь. Один лишь шаг, расправит крылья птица. На небо синие, средь белых облаков... Туда где солнце, где зажигаются мечты. Ты мне дарил кусочки маленького счастья, Краями в сердце, оставляя след. Тебя любила, себя уже простила. Ты отпустил, хотя я не просила. Ты с ней её вины тут нет, но мне б понять тебя суметь. Дыханье тел, помятая постель. Играя в бред, рисуем красками рассвет. И стоя на краю, я думаю про рай. Ты не подумай, туда я не стремлюсь, Утопией мне не напиться, Мне лишь на миг бы крылья обрести, Чтоб в ветре отыскать свободу. Чтобы суметь сказать тебе спасибо, И сделать шаг в незапертую дверь.... ( Я. )
Добавить комментарий
Комментарии: 1
Это тоже хорошее. Наверно когда пишут такие вот стихи, вкладывают в них свою душу, свои чувства и эмоции, и только тогда буквы, складываясь в слова приобретают какую-то притягательную волшебную силу, воздействуя на читателя и передавая ему те чувства и эмоции, которые испытывал сам писатель. А откуда берутся эти самые чувства? Ведь если бы они возникали только после ярких жизненных ситуаций, жизнь должна была бы быть либо нереально насыщенной, либо стихов было бы очень-очень мало. Я думаю, что поэты-это необычные люди, их душа не имеет границ и размеров, в ней заключен опыт миллионов людей и............
|