Наверх
Nata, 75 - 4 июля 2012 23:51
Жизнь в большом городе.
Она сидела у окна, А он вошел в ее вагон. — Женат, — подумала она, — Лет тридцать пять, — подумал он. А за окном цвела весна, День был прекрасен, словно сон. — Красив, — подумала она. — Как хороша! — подумал он. Но проза жизни такова, Он встал и вышел на перрон… — Как жаль! – подумала она. — Как жаль! – успел подумать он. А дома, взяв бокал вина, Включив любимый «Вальс-Бостон» — Одна… – подумала она. — Один… – подумал он (с)
Добавить комментарий
Комментарии: 22
Попутчица... А может быть судьба?
Показать ответы (8)
Войдет в вагон и тихо сядет рядом. И, как ладонью, обезболит взглядом Боль твоего измученного лба. И как прикосновением исцелит Твою усталость, скопленную за день. Беспомощность и боль душевных ссадин, И скорбь о той, которой ты забыт. И ты, всю жизнь тянувшийся к теплу, Смутишься... В разговор вступать неловко. Она сойдет на дальней остановке. И ты прильнешь к оконному стеклу. Платформа. Вечер. Снежная гульба. И тонкий профиль в белом хороводе. Она уходит. Медленно уходит. Попутчица... И значит не судьба. (С)
у мужчины не сработал инстинкт охотника при виде хорошенькой женщины...)))
Показать ответы (3)
|