Наверх
ЛЕГЕНДА, 41 - 14 марта 2012 23:18
[B][I][COLOR=red][SIZE=+1]Там, где у моря запах маяка,
где ветер зло, до горечи просолен, я привыкал к чужим шальным рукам, не замечая, что смертельно болен. Хоть понимал, что делаю не так, но чтоб казаться смелым и счастливым, на перемёт ловил fera du lac и потрошил на солнце под оливой. Весь в серебринках рыбьей чешуи стоял нагим, кофейный от загара. Смеялся старый дедушка Луи и, доставая трубку из бриара, садился рядом. Трогая усы, грозил мне пальцем: «Мальчик, будь скромнее! Мужчину красят чёрные трусы. Чем ты скромнее – тем они чернее» – и хохотал. И я ему вослед. Мы были рядом: я, старик и небо. За все мои шестнадцать долгих лет я никогда ещё счастливей не был. Но вечерами, чистый и святой я подходил к дверям шумливых баров, и становился чьей-нибудь мечтой, и самым нужным к ночи из товаров. Их было много – женщин и мужчин, тех, что платить готовы за невинность. И прибавлялось у Луи морщин… Он мне прощал своей судьбы морщинность. Он понимал – мне некому помочь. Я сам себе защита в этой битве, которой имя – просто волчья ночь – танцуй на ней, мальчишка, как на бритве! Я танцевал. Я был собой пока чужие руки гладили мне бёдра, а чьё-то тело цвета молока на флейте страсти гимн играло бодро... Кто я для них? Игрушка? Юный шут? Картинка детства, вплавленная в гены, которой люди до смерти живут? Или живой наркотик внутривенный? Кто там, под маской, чей оскал ревнив, чья доброта ко мне сродни вампирской? Я только тело юное для них? Напиток жизни вкуса тамариска? Я был готов в заботливых руках стать кем угодно, как комочек глины. А становился в этих стариках глотком любви с приправой мескалина. Я проживал за час десятки лун в иных мирах. Я создавал планеты, давал им воду, приучал к теплу. И становился тем планетам светом. От мескалина плавились мозги, а без него всё буднично и нудно. У этой старой, высохшей брюзги две тощих фиги вместо юных грудок, и чтоб любить её, как я б хотел любить живое трепетное тело, я пил нектар из кактусовых тел, и так любил, как женщина хотела. Я улетал. Я всё и всем прощал. Мир, что внизу, был жалок и ничтожен. И потому уже не ощущал ни потных рук, ни жадных губ на коже... Я умирал, глотая ночь с тоской коктейлем терпким, но уже бесвкусным… всё тише билось сердце под соском… кренилось небо сумрачно и пусто… присев к роялю, «до-ре-ми-фа-соль» играл старик, бетховенски патлатый… а день стекал по горизонту в ноль, и догорал за точкой невозврата… [SIZE=-1]Ник Туманов[/SIZE][/SIZE][/COLOR][/I][/B]
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|