Наверх
Кирилл, 46 - 20 января 2012 14:52
Все
Смыв остатки морфея с лица, Из хрустальной трубы ёбнуть горькой Да-а-а, похмелье – не муки Творца. В серебристую майскую воду С пирса броситься вниз головой. Как ребёнок, упиться природой Под небесный напев дождевой. Со вселенной, до костного мозга, Слиться в юном порыве души. Ты прости меня, Матушка-Волга, Что на днях я в тебя согрешил. Хорошо колесить по проспектам, До отказа педаль придавив. Слушать лестную кучу респектов От ебаццо настроенных див. Обоссаться от смеха в Эстрадном, На Таганке оттачивать мысль. Дать ей в голову в грязном парадном И промолвить чуть слышно: «Съебись». Осчастливиться пива бочонком, Хмель ловить в пузырьках золотых. Заедать его вяленой шконкой. С другом песни петь, до хрипоты. Хорошо в полумесяце тонком, Разглядев милых черт миражи, Безрассудно сорваться к девчонке Той, с которой ты жил и не жил. Охуительно! В пьяном угаре Предаваться утехам любви. Запалить сто свечей в будуаре, За тобой наблюдать визави. И пропасть. В темноте блёклой ночи, Обронив у порога: «Прости». Вновь лететь вдоль постылых обочин Да распутывать дум серпантин. Хорошо жить стезёю повесы, Улыбаясь, пройти фейс-контроль, Чтоб в актёрском листе грустной пьесы Получить не последнюю роль. Всё раздать, без остатка, убогим. До последнего, блять, медяка. И, когда оборвётся дорога, ОН, наверно, простит. Мудака.
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|