Наверх
Liza, 51 - 6 января 2012 19:57
[B][FONT=Arial][COLOR=red][SIZE=+1]У зимы перебои с поставкой хорошего снега.
Форс мажор - на таможне задержан весь груз, и теперь Даже дни огорожены рамами окон, а небо... Небо кончится там, где кончается наша постель. Мы из горлышка выпили осень, не веря приметам, Нервно ели с ножа и мели впопыхах да с крыльца... Этот вирус в честь нас назовут, отдавая дань жертвам - Первым жертвам любви накануне начала конца... Пусть болею! Болею тобой до озноба по коже, Но фарфоровой куколкой где-то на старых часах Больше чахнуть не буду в заброшенной темной прихожей, Каждый час ожидая разбитого в пыль пастушка... Я для нас загадаю - собрать все, что в прошлом, в мешочек... Измельчить... Консистенция - тонкий помол, как мука... И развеять по городу, путая собственный почерк С многоточием звонких монет на твоих каблуках... Но дворам не хватает солидности - белой рубашки. Только нам бы с тобой - по смирительной, можно под фрак... Мы сбегаем от всех, как бегут ниже шеи мурашки... Мне сказали, что бешенство сердца не лечат никак. Грубовато, но что ж... у "любви" только этот синоним, И единственно верный прогноз у меня на лице... Я не плачу, родная... А зимние слезы - всего лишь Вероятность осадков, уже возведенных в процент. Вкус корицы и яблок, печенных в меду - для начала. У январского солнца на завтрак от шума мигрень. И нетронутый мной календарь на столе означает[/SIZE][FONT=Times][COLOR=red][SIZE=+2] Рождество - это ты. Каждый день, каждый день, каждый день... [/SIZE][/COLOR][/FONT][/COLOR][/FONT][/B]
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|