Наверх
Мака, 49 - 5 ноября 2011 18:48
Все
Время от времени он стремительно врывается в вашу пыльную нору, швыряет под ноги букет полевых цветов с запахом костра, с великой радостью распахнув объятья, шепчет вам в уши: -Ну, здравствуй! Это я! Увидев, что не реагируете, трясет вас за плечи сильными загорелыми руками и почти кричит: -Слушай, слушай же! Что ты здесь делаешь? О, Боже, что ты вытворяешь со своей жизнью?! Неужели ты не видишь?! Пока ты сидишь, грозы и ливни, штормы и ураганы уносят запахи первой любви! Радуги тают в слезах, безнадежно ожидая тебя. Альпийские луга выцветают, тоскуя по тебе! А там-сумасшедший закат, вечерний закат над полями, полными стрекота цикад и шелеста крыльев стрекоз, серебро лунной дорожки на морской глади. Парусник ждет нас, чтоб уйти за горизонт к сказочным островам. Ночью под звездным небом посидим на вершине горы, споем свою Главную балладу вечных путешественников. Ну, пошли-и-и же...Пойдем а? Заглянет с тоской в ваши помутневшие от забот, разъехавшиеся в стороны зрачки, в каждый по отдельности. И, поняв всю безнадежность своих призывов, помявшись, потоптавшись, почешет в затылке. Махнет наконец рукой. -Какой ты была, такой ты и осталась, дурочка ты моя городская. И тихо уйдет, пряча влажные глаза.
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|