Наверх
Елена, 55 - 18 октября 2011 19:04
Когда из тебя будто десертной ложечкой вычерпывают всё, из чего ты состоишь,
и не отдают взамен ничего, кроме умения выскребсти из тебя душу, как из пиалы, ты ощущаешь себя разоренным. Стоишь, опустив руки, словно ограбленный дом с выломанными дверями... скользишь отрешенным взглядом по обломкам опрокинутой мебели… Когда же случается наоборот: никогда не измеряя твой мир, на тебя, будто шапку-натяжку, надевают свой; взбивают в тебе, словно в миксере, ингредиенты чуждой тебе жизни, начиная с новостей о только что съеденном варенье и кончая подробным описанием проекта спасения человечества, ты чувствуешь себя изнасилованным ребенком, которого вроде и обслюнявили, но порвали. Когда же ты раскрываешься навстречу другой душе, спешащей к тебе, как узник, покинувший тюрьму и жаждущий немедленно распластаться посреди поля и зарыться лицом в траву, ты с каким-то болезненным счастьем ощущаешь вас сообщающимися сосудами, в которых воды всегда поровну. Ты видишь: твои миры трепетно перелистывают, будто страницы Библии, и с радостью кидаешься в распростертые к тебе руки. Все в тебе удваивается: отдавая, ты становишься богаче, а получая – щедрее, потому что потребность дарить растет в тебе, словно колос. Ты идешь, и под тобой не скрипят половицы. Пожелтевшие листья падают, но не приземляются, потому что теперь ты и Вселенная – тоже сообщающиеся сосуды: ты летишь, и все вокруг летит; у тебя не подкашиваются ноги, и листья не падают на асфальт. Именно поэтому тебе так пусто с одними, так душно с другими и так болезненно нежно с теми, с кем ты живешь в одном измерении.
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|