Наверх
kiss you, 51 - 8 июля 2011 18:18
Все
Запись от 21.05.06 09:49 С чего начинается человеческая жестокость? Я говорю не о жестокости детей малых/неразумных, о жестокости сознательной/осознаваемой. Всё начинается тогда, когда ты видишь плачущую маму и вместо того, чтобы броситься к ней, утешать, разделять её горе, ограничиваешься несколькими сухими фразами, потому что это же "стыдно" - плакать... Или когда близкие просят тебя помочь, а ты отмахиваешься, грубишь или помогаешь, но язвя и унижая тех, кому потребовалась помощь - потому что тебя отвлекли от какого-то твоего личного дела... Как правило, об этом не думаешь, лишь после понимаешь, что перегнул палку, что не стоит так беситься из-за чьей-то просьбы, вымещая злобу на других, но ведь смешно же теперь бежать и извиняться... Постепенно это входит в привычку. В мучительную привычку - внутри себя знаешь, что действуешь неправильно, иногда - раскаиваешься, но ничего не меняешь. Думаешь, что всегда можно стать мягче и добрее, просто сейчас надо позаботиться о своих интересах... Но сердце черствеет... Вернее, даже не сердце: просто возникает привычная модель поведения. Сердцем можешь сколь угодно сильно сочувствовать плачущему, но внешне и не попытаешься ему помочь/посочувствовать. А потом - ты стоишь перед человеком, которому ты, привыкший брать и не благодарить, готов отдать всё и будешь умолять, чтоб взяли, и которому вот сейчас нужно сказать - ты это знаешь/чувствуешь - какие-то слова, слова глубокие, прочувствованные, от самого сердца - но твоё сердце покрыто корой молчания, твои глаза давно не выражали ничего, кроме холода и презрения, ты не можешь, не можешь ничего сказать и просто смотришь, как этот человек уходит, так и не увидев тебя настоящего... это практически первая запись здесь в дневах 19-летнего парня, которому теперь навсегда останется 24. Светлая память Вам, Денис loveplanet.ru/Tantalos
Добавить комментарий
Комментарии: 12
спасибо, Валя, что прочитала все, что он писал
Показать ответы (1)
видишь, каким он был?... и за Бориса поставили мы свечи - год уж прошел... а не отпускает. а тут... тут просто рвет, Валь, на куски рвет.
сегодня...такой вот день......печальный....
его весь проживаю с этой печальной новостью.... нелепость ухода молодых людей..... читала и перечитывала его днев..... воспоминания его бывшей возлюбленной.... *Денис....24 года.... я не могла поверить что писал это мальчик.... такие зрелые и мудрые мысли.... словно,он век вложил в столь короткий жизненный путь.... и фатальность ...и обреченность....его записей... словно что-то знал или предвидел....
"Пора, наконец, внести ясность, возможно, даже сказать правду. Известно, что многие, заглянув в мой днев, реагируют примерно так: "Ёпта (ну, не совсем так – так реагируют только случайно заглянувшие справные каторжане с Ангаросушенска)! Да енто (т.е. я) же Хехель воплотившийся!" Но, во-первых, способ повторного воплощения Гегеля принципиально иной. Во-вторых, как некоторые уже догадываются, все посты я клепаю из обрывков старых нумеров "Вопросов философии", складывая оные произвольным образом"
"...Что проносится в голове человека, обнаружившего себя в пустом автобусе и выслушивающего безучастный голос, произносящий: "завод полиметаллов"? Все ответы неверны и не интересны - хорошо бы (для чистоты эксперимента) послушать кафкианского человека, для которого такое вот обнаружение будет началом всего - ведь персонаж Кафки ничего не помнит и (поэтому) всему ужасается. Красоты ради, стоит ввернуть здесь что-нибудь вроде "явственного привкуса молибдена, который я ощутил на пересохших губах" и т.д. - вот только, как мне подсказывают знатоки гугла, молибден не является полиметаллом (какая жалость, ей богу, а я-то уже начал обыгрывать словцо - "моли, б..., Дэн!" ("кого? кого моли?" - вяло кричит (бывают, знаете, такие крики, крикливее многих, но заставляющие думать, что кричащий кричит-то только затем, чтобы сбить всех с толку - не крик это на самом деле, не вопль, с народом соединяющий, но шёпот, внутрь своего лица повёрнутый [в этом месте оратор демонстрирует репродукцию счастливо украденного мунковского "Крика" - в случае, если оратор и есть вор, дозволяется использование оригинала]) дух Николя Ставрогина, требуя "зайца", в смысле, бога), "могли б, Дэн?" - могли, по-любому могли... а почему не сделали?.. да именно поэтому: а вот не могли б - сделали точно)" "Всех и всегда (немногие могут оперировать такими категориями - собственно, Б-г и идиоты) раздражают люди, уходящие от вопросов риторическими траншеями. Они строят готические соборы сложносочинённых метафор (шпилям соответствуют словесные шпильки), окружённые крепостцами софизмов, сдобренными хорошо подготовленными рвами шуточек, заполненных стоячей водицей протухших сравнений. В вас клокочет мелочная злоба, случайная обида, конкретная несправедливость - всё это требует немедленного разрешения, но вам вместо оного вбрасывают очередной идеальный город, утопию, чьи стены - слова, чьи проспекты - ужимки" "Итак, наиболее раскрывающая мой характер песня, это: 1-я часть 14-й сонаты Бетховена, исполняемая моими спотыкающимися пальцами в то отвратительно промозглое октябрьское утро, которое как-то вдруг оказывается утром собственного дня рождения, каковой факт пустая, слегка забитая винно-коньячными парами голова упорно не признаёт, цепляясь лоскутами надежд за утекающее время, глумливо сочащееся из полуразрушенного пианино в такт неверным дрожащим пальцам, когда только и остаётся что беззвучно шептать потрескавшимися губами: "всё пропало, всё пропало...", - хотя пропало вообще-то не всё, есть ещё чему пропадать - и оно падает, валится в ширящуюся с каждым касанием клавиш расщелину унылой, поднадоевшей и потому такой родной скорби, расщелину, попав в которую, думаешь, будто время остановилось и есть возможность немного перевести дух и даже слегка привести себя в порядок - пригладить волосы, помассировать мешки под глазами, предварительно напомнив себе парой пощёчин о существовании собственного лица; жаль только, что этот грязноватый уют кроличьей норы испаряется слишком быстро, помутнение разума, только что видевшего прошлое, настоящее и будущее слитыми воедино, улетучивается, от сладостного "аххх" остаётся разве что эхо, да и оно быстро заплёвывается шумом жизни, но верить в это нету сил, и снова и снова цепляешься за призрак корявыми пальцами, стуча по клавишам, - достав Луну, нужно её держать, но Луна растекается талым мороженым, смазанными аккордами возвращая в то прекрасное унылое октябрьское утро прекрасного октябрьского дня, из которого никуда не вырваться. Да, точно, вот такая вот песня и раскрывает мой характер в наибольшей степени"
Человек "...представляется мне огромным кипящим котлом, в коем пар постоянно пробивает небольшие дырочки. Вокруг этого котла ходят человечки с молоточками и забивают образовывающиеся отверстия.
Но их всё больше, и рано или поздно эти человечки просто не успеют..." - как там эта цитата? Иногда - а иногда и постоянно - возникает необходимость подавить эмоции. Заморозить чувства. Замирить душу до состояния пустыни. Убить желания. Ибо... Ну, "неправильные" они. Нерациональные. Труднореализуемые. А то и вовсе пустые, как томление похмельного. Мешают. Мешают жить спокойно. А спокойствие необходимо. Спокойствие. Душевное равновесие. Власть над собой - высшая власть. И т.д. И вот тогда включаешь волю и разум, и их прессом вбиваешь все эти душевные поползновения внутрь, вглубь, в самую гниль души, где растёт плесень заживопогребённых устремлений. Там им и место. Покойтесь с миром. Разум-палач объявил приговор. Разуму волноваться не нужно. Правда, иногда на этом кладбище поднимается ветер и бунт. Душа стонет, как Гея по Титанам, и даёт им силу на этот бессмысленный бег. Но! - разум на то и разум, что не дурак. Надо выпустить пар. Набить кому-нибудь ебало. Покуролесить. Торчать в клубе, пока не свалишься от усталости. Многому способствует алкоголь. Правда, иногда он всё только усугубляет, поэтому использовать его стоит "в тишине и специально отведённых местах". Можно, наконец, написать пост - какую-нибудь хуйню, неважно: выговорился - спокоен. До следующего нашествия. "Увидимся при следующем психозе", - как сказали все персонажи, жившие в товарище, больном multiple personality disorder... Так и живём. 30.11.06
...Любовь это никакой не сон. Любовь - это пробуждение. Конечно, можно, язвительно скривившись, объявить это падением из одного сна
в другой, но для меня подобная "диалектика" сейчас (как ни странно) не важна, ибо для любви не очень принципиальны термины: пробуждение или более глубокий сон, важно другое - важно ощущение какого-то неизбежного падения/вознесения в некую бездну, важно движение, круговерть, танец ситуаций, взглядов, фраз и мыслей, этот вихрь, эта жизнь, которую проживаешь, а не наблюдаешь, это экстазирование бытия, выход/взрыв оного вовне... Это не сон, не лёгкое дуновение грёзы, не спокойствие мечты... Я знаю, о чём говорю. Потому что сейчас я вновь засыпаю... 14.09.06
Наследие.
- высосем ещё один пост из пальца... - из того самого пальца, который, бездумно нажимая кнопки на пульте, открыл нам мир теле-рекламы "Компливита" - голос за кадром: "Есть книги известные (на экране - Капитал), а есть - популярные (на экране - чьи-то руки разбирают брошюрку О правильном питании). Есть витамины известные (лук, зелень, чеснок и проч.), а есть - популярные (пачка "Компливита", соответственно)..." - прекрасно. Только почему на пачке витаминов мы видим пентаграмму советского госстандарта? - и здесь нам приходится поднять вопрос о наследии, в частности, о наследии Маркса (известного, но непопулярного). Ибо советская пентаграмма - часть этого обширнейшего наследия, пускай извращённого, прошедшего перегонный куб "марксизма-ленинизма ", но - так или иначе - наследия... - посему мы обращаемся ко всем, кто старается блюсти "чистоту" "дискурса": be careful, camrades! Весьма вероятно, что всё, вами сказанное, уже высказывалось ранее (круговорот идей существует в той же мере, что и круговорот воды), и кто знает, в конце концов, под чьим наследством (возможно) вам придётся подписываться... 09.10.06
Ханжа - агрессивный несчастный человек. Агрессивный не в смысле бросков с ножом на прохожих, а в смысле удивительно упрямой обороны заранее проигрышных позиций. Несчастен же он потому, что знает -
хотя бы в глубине души - та реальность, на которую он набрасывается, истинна, просто ему в ней не везёт, и он ставит на её пути идеологические заслоны, окапывается в многочисленных словесах, возвещающих морализаторские положения, декларирующих - зачастую с логичностью, достойной лучшего применения - ненужность этой реальности, крикливо провозглашающих некие значительно более важные и высшие принципы... Поэтому ханжа - последний действительно абсолютный идеалист. Но он стремится к небу не потому, что оно прекрасно, а потому, что на земле постоянно спотыкается. Он, может, и хотел бы научиться нормально жить, но это трудно, куда проще сказать, что "лучше быть несчастным человеком, чем счастливой свиньёй", и продолжить убогий бег от жизни, слишком слабый, чтобы наконец оторваться от неё, слишком сильный, чтобы вернуться... 24.06.06
Зависть, как и философия, начинается с удивления. С гримасы лёгкого недоумения. С вопроса - "Почему не мы? Почему не я?" Осознанием этого вопроса, необходимости этого вопроса заканчивается всякое осознание вообще, ибо ответ уже не нужен и, соответственно, не суть важно, сколь разумным и продуманным он будет. Можно сколь угодно долго объяснят причины создавшегося положения, апеллировать
к доводам самым разумным и справедливым - это бесполезно. Бесполезно объяснять, почему что-то причиняет мне боль - суть дела не в этом, а в том, что я вообще не хочу боли, что я не приемлю этот порядок в принципе. И из-за этого неприятия объяснений и прояснений резко минимизируется возможность выхода из ситуации: зависть упивается собой, этим постоянным вопрошанием, безответным, безнадёжным, черпающим в самом себе странное, болезненное удовольствие, удовольствие в страдании. Это удовольствие поначалу является вполне мирным и камерным, но, рано или поздно, страдание становится невыносимым (или, скорее, осознаётся как невыносимое), и зависть превращается в ненависть. 26.05.06 |